Pura sorte

Eu sofro por ele aos poucos. Economizo minha dor, parcelo em muitas vezes, quero sofrer com juros. Tenho medo que acabe  em mim o pouco que ele me fez sofrer. Gosto dele ainda ser um assunto.

E nem adianta me dizer que ele fala isso pra todas, o quanto ele é desonesto. Ninguém está procurando honestidade quando se apaixona, isso aqui não é eleição pra síndico do prédio. Pra mim tanto faz se ele se ele age como um príncipe ou como o bom filho da puta que é.

(Quando ler esse texto você vai pensar que eu tenho raiva de você, mas a raiva que eu tenho é de mim. E não é porque eu dei no primeiro dia, ou porque me declarei no primeiro susto, mas porque eu escrevi pra você. E quem escreve sabe que isso é muito mais do que ficar nua: é ficar sem pele. )

Mas ele é tão educado, esse idiota, tão correto. E ele acha que isso basta, como se bons modos pudesse ser confundido com amor.

Ora, me poupe. Aquele respeito todo que ele tem por mim é um insulto. Quem ama não tem tempo de pensar em solenidade, consideração é um não-sentimento.

(Me elogiar é fácil, quero ver se você é educado o suficiente pra me comer pro resto da vida.)

Ele diz que eu sou melhor que ele na esperança que isso me traga algum alívio. Como se a medalha de “melhor pessoa da relação” não fosse de chumbo.

(Então aprende, menino: não existe meritocracia em amar. No amor não vence quem se dedica mais, quem acorda mais cedo, quem faz a janta. Não tem sistema de pontos corridos, não tem tira-teima.)

As piores poesias do mundo já disseram que o amor é um jogo - quanta babaquice. Todo jogo tem alguma justiça, em geral vence o melhor.

Amor é pura sorte.